Y tras ver aquella vieja y polvorienta máquina de escribir, abandonada, silenciosa testigo del olvido y el cruel paso del tiempo. Por primera vez en años, supe que hacer con esa presión en el pecho. Amado lector, no estás apunto de leer un poemario. Estás a punto de profanar la intimidad de las tumbas de aquellos sentimientos de antaño. Y me atrevería a decir, incluso, que aún pertenecen a quienes los tejieron. En vida fueron sepultados, aunque algunos fueron cercenados y dispersos, porque un solo nicho no pudo contener su vastedad. Me presento: Soy el sepulturero de almas. Cuál pala en mano aquella vieja máquina oxidada, decidí enterrar aquello que dolía, para sanar o, mejor dicho, olvidar. Muchos, alguna vez, me pidieron un verso; ingenuos, ignoraban que eran las lapidas de aquellos a quienes una vez di voz. Un simbolismo precioso si lo piensas. ¿No lo crees?